Rachmaninov - Moment musical n°4

Rachma et Nikolaï Lugansky ou quelle que soit son orthographe. Le second a souvent tiré des œuvres du premier des interprétations dont toute oreille existante se souvient forcément (théorème douteux).

En mi mineur, presto, la pièce de Rachmaninov s'impose immédiatement avec une incroyable force. Elle saisit les tripes, les secoue pendant trois minutes et puis disparaît.

Nikolaï, parce que cet homme était à ce moment-là envahi d'une incompressible pulsion d'absolu. Visiblement c'est au cours de ce même concert qu'il avait sorti du néant un Op.23 No.5 de même puissance. Prélude ayant déjà fait son apparition dans ce blog, ici.


Voici donc la chose, courte et pour le moins intense :

Ravel - Alborada Del Gracioso par Dinu Lipatti

Que serait ce blog, sans Dinu Lipatti ?

Il existe de nombreuses réponses à cette question : rien, une épave, un sandwich sans pain, ou un pain sans sandwich, une affabulation, un grotesque canular, bref, il fallait que nous y venions (et vinssions, pour les intimes).

Dinu Lipatti, jeune pianiste, puisque né pianiste vers seize ans et mort pianiste à trente-trois, s'est employé pendant ces dix-sept ans de carrière à "servir la musique", comme il le dit si bien lui-même, plutôt que de "s'en servir", comme d'autres.
Il la sert de ses doigts, que l'on imagine si fins qu'ils effleurent à peine la partition, en lui apportant peut-être seulement ce dont elle a besoin. Toujours droit dans son travail, rigoureux, il vise l'impeccable, et peut-être même la perfection dont on ne sait pas s'il crut vraiment à l'existence. Peu importe. Il guide son travail à l'aide du respect, et instaure dans son jeu une sorte de geste "recréateur". En résulte bien souvent un très bel équilibre, autant dans certaines de ses valses chopinantes que dans ses sonates mozartiennes. J'ai parfois trouvé dans le peu de pièces que j'ai entendues jouées par Lipatti une clarté fascinante, et une très grande douceur dans la manière d'apprivoiser la musique d'autrui.

Et pourtant, c'est loin d'être une œuvre lisse et ouatée que je vous propose d'écouter ce soir. Mais avant d'en parler - parce que je sais pertinemment que vous ne me lisez pas et que vous courez à chaque fois à la fin de l'article pour écouter les morceaux (je pourrais vous insulter sauvagement que vous ne vous en apercevriez pas) (SALETÉS DE LECTEURS INGRATS ET PUANT LA MÉDIOCRITÉ, N'AVEZ PAS QUELQUE CHOSE A ÉCRIRE VOUS AUSSI PLUTÔT QUE DE LIRE LES TEXTES DES HONNÊTES GENS ? GROS TAS DE TRIOLETS EN CROÛTE) - munissez vous d'un système de diffusion sonore bien plus performant que votre seul ordinateur, parce que cette pièce nécessite d'être entendue harmoniquement, et il est primordial d'en apercevoir le spectre (Oooh!).  

  

C'est bien de l'Alborada Del Gracioso ("Aubade du Bouffon") que l'on parle, et j'en profite ainsi pour creuser la dimension hispanique de ce blog, quatrième pièce des Miroirs (1905) de Ravel, qui étonne par ses couleurs chaudes et ses caprices facétieux. Elle est célèbre pour son orchestration bigarrée (1918) et j'ai moi-même entendue cette pièce jouée par un orchestre la première fois, et je trouve tout à fait fantastique que l'on découvre dans un seul clavier les instruments de l'orchestre, et vice versa dans l'orchestre une dimension pianistique.

On découpe l'œuvre en trois parties. Enfin, JE découpe l'œuvre en trois parties, après chacun fait son petit tri comme il veut.

La première partie semble être une sorte de danse mysté-rieuse (mais que je suis drôle), malicieuse et échevelée. Lipatti exécute de petites envolées célestes avec des notes d'une égalité irréprochable de sa papatte un peu magicienne : on pense à une bohémienne. On dit que l'élève  (le seul, je crois) de Ravel rapporta qu'il fallait que ça ressemble à des "pincements de guitare".
La seconde provoque irrémédiablement chez-moi une érection capillaire incontrôlable , surtout après une première partie aussi radicalement différente. Ici, c'est la plainte du bouffon, vive mais tendre, et maladroite.
Et enfin la troisième, c'est un peu la mêlée des deux parties précédentes, délirante et joyeuse,  martelée parfois (d'où de bonnes enceintes) et d'une terrifiante virtuosité. Cela se termine sur un vertige, et puis plus rien. 



"Les Miroirs forment un recueil de pièces pour le piano qui marquent dans mon évolution harmonique un changement assez considérable pour avoir décontenancé les musiciens les plus accoutumés jusqu’alors à ma manière." Ravel. 

 
C'est farpaitement ça. On est décontenancés.

Bebo & Cigala

Prenons un instant le large commme nous l'avons fait pour ce magnifique Oblivion proposé par Flight'- que je vous encourage à écouter d'avantage - et posons-nous à deux endroits. Le pied gauche en Espagne, le pied droit à Cuba, et au milieu (ben, l'Atlantique, voilà), ce croisement entre un chanteur espagnol et un pianiste cubain que je vous propose d'écouter, en ce matin pluvieux de juin.

Ces deux personnages, tous deux porteurs d'une culture majoritairement hispanique, se nomment Bebo Valdès et Dieguito El Cigala. Le premier a 86 ans, né à Havane, a toute une odyssée musicale derrière lui, débutée à Cuba avec l'Orchestre du Tropicana avant de devenir celle du pianiste compositeur le plus discrètement influent de la musique afro-cubaine. Le second chante le flamenco depuis près de trois décennies, depuis que, enfant, il participait à des concours sur le Rastro (marché aux puces) de Madrid. Il fait ça comme il respire, et ça s'entend.

Les deux se retrouvent le temps d'un album (soit une petite demi-heure) : "Lagrimas Negras"... Et ça marche. Une voix déchirée, infinie et paternelle se mêle aux accents irrésistiblement jazz du piano, lui plus feutré, plus élégant. Sans compter que s'invitent parfois un violon, une contrebasse... Tous à peu près excellents. Ça danse tout seul, j'te jure.

Je publie donc ce boléro-son, "Lagrimas Negras" (larmes noires) écrit et composé en en 1929 par le cubain Miguel Matamoros, inspiré par ces paroles alors qu'il entendait (que dis-je, endurait) les pleurs d'une femme à St Domingue dans une chambre voisine de la sienne. Mais je vous encourage très vivement à écouter l'album dans sa totalité, car chaque titre évoque une puissante et heureuse émotion. N'hésitez pas à laisser votre ordinateur un instant, et trémoussez-vous à votre façon comme votre envie vous le dicte (j'attends les vidéos, section "commentaires".) 
Buenas tardes! 

Liszt - Rhapsodie hongroise n°2 en do dièse mineur [S.244]

Réponse à une requête ANONYME (sans blague).
Réponse avec plaisir.


Après la sixième rhapsodie (rappel), la deuxième, beaucoup plus connue d'ailleurs !

Souvenir : Tom et Jerry jouant cette Rhapsodie dans un épisode mémorable. Enfin, blog SÉRIEUX aidant (allez), il ne sera pas question de cette version ici. Mais tout de même, c'est à voir au moins une fois dans sa vie.

Choisir entre piano et transcription pour orchestre n'a pas été délicat. Il me semble que, bien que Liszt ait lui-même travaillé sur certaines de ces versions orchestrales, on perd quelque peu l'impression de virtuosité que se doit de donner cette œuvre (impression justifiée !).
Il est vrai que le piano n'est pas un violon, et que les thèmes hongrois (ou plutôt tziganes) gagneraient peut-être à rester joués par des cordes, toutefois le passage au clavier se fait avec tant de naturel qu'il serait absurde de s'y refuser (et hop, une preuve supplémentaire que le piano est un instrument avec un énorme I).

Virtuosité, je disais ; car la virtuosité, personnage à part entière de l'œuvre de Liszt, est particulièrement présente dans ses Rhapsodies Hongroises. Tant présente qu'on a parfois tendance à oublier que ce sont aussi de belles pièces.
En l'occurrence et pour ces interprétations, je suis allé chercher du côté des pianistes à huit mains. J'en ai retenu deux, qui brillent de tous les côtés (musicalement…), et pourtant sont très différentes.


La première est une performance de Marc-André Hamelin, lors d'un récital au Japon, d'après l'intitulé de la vidéo. Ladite vidéo est disponible sur youtube, ici. La rhapsodie est magnifiquement menée jusqu'à un final alternatif, particulièrement… fou.

Quant à la seconde, inévitablement : Cziffra. Question virtuosité au service de la musique, il s'agit d'une sorte de référence. Il m'arrive même de trouver ce pianiste épuisant, voire effrayant, tant il marche avec désinvolture sur ce qu'il est légitime de considérer comme de grandes difficultés techniques. Toujours est-il qu'ici son jeu, léger à outrance, virtuose à l'extrême, s'adapte particulièrement bien à la pièce. Il y a dans cette interprétation autant de Cziffra que de Liszt.

Bonne soirée à tous.

Mozart - Concerto pour hautbois (Allegro Aperto)

Voici un morceau sans piano cette fois, puisqu'il s'agit du seul et unique concerto pour hautbois de Wolfgang Amadeus, perle absolue de beauté et de frivolité mozartienne. J'ai entendu pour la première fois ce morceau dans un anime, que je ne nommerai pas, s'agissant de Nodame Cantabile, et ce fut la première fois je crois que je compris réellement dans un premier temps la véritable essence d'un concerto, et dans un deuxième temps la puissance émotionnelle pouvant être libérée par cet instrument si proche d'une voix humaine. 

Je vous propose ici son seul 1er Mouvement, puisque je n'ai tout simplement pas la suite... Personne n'est parfait. Cependant, celui-ci n'en est pas moins magnifique, rose, sans écœurement, ni excès... C'est des vapeurs, des parfums, de l'eau fraîche et des épices. L'orchestre produit un motif, l'installe dans le temps, et la trouée volatile du hautbois de Nicholas Daniel maquille le tout d'une impeccable envolée épurée et frétillante, similaire au motif initial donné par cordes, cuivres et vents. Il s'agit d'une interprétation britannique, puisque du BBC Symphony Orchestra agréablement dirigé par Jiří Bělohlávek. L'intérêt du live étant de ressentir la complicité des musiciens, et la spontanéité du soliste. Exulté, et exultant.

Concerto pour hautbois I (Allegro Aperto)